La boda de Muriel

Desde esta mañana llevo pensando en escribir sobre esta película australiana que marcó mi existencia. Sé que a mucha gente que una película te trastoque la existencia podrá parecer casi una exageración.

Verán, a mí me gusta escribir y hace varios años se me ocurrió comenzar una historia donde una chica tuviera como único objetivo en la vida casarse. Patético. Lo sé. Mi protagonista se dedica a probarse vestidos de novia cuando sale a pasear y finge que se va a casar en breve. 

Un día unos conocidos la descubren y ella ha de inventar la identidad de su flamante novio. Del afortunado.

Dejé aparcada la historia. Y un día estando en casa, pongo la televisión y me tropiezo con esta agridulce comedia australiana. Mi hermano fue testigo de mi sorpresa-estupor, ¡aquella era mi historia! pero alguien más listo, más gracioso, y con dinero la había llevado al cine. La boda de Muriel era su título. 

Hoy ha habido boda. Una boda real. De esas que marcan el siglo o el año (depende de la cadena que la retransmita) Normalmente estos actos, sobre todo, si están relacionados con altas cunas no me gustan, en la de nuestro heredero, recuerdo que me fui a un centro comercial y me compré un vestido negro a buen precio. 

Qué poco amor me parecía ver en ese trámite. Pero la de hoy ha sido distinta. No sé muy bien la razón.


Invitada no estaba. Verla entera hubiera sido demasiado, pero la he seleccionado. Tampoco he sufrido una transformación que haga que estos "cuentos" poco reales me parezcan seductores.

Con la radio de fondo que hablaba de los cinco millones de parados que hemos alcanzado en España, he decidido encender la televisión: he mirado los ojos de esa chica, y del chico que la esperaba en el altar y a mí no acudía la indiferencia, ni la envidia.

Sí, económicamente jamás tendrán problemas (como los tiene Muriel y muchos españolitos) Pero al menos su misión-en principio- no era como la de mi adorada y locuela protagonista: casarse como meta porque su existencia es infeliz. 

Hecho que luego cambiará dentro de la cabecita de esta romántica, enamorada de la música de Abba.

Creo que muchas mujeres pasamos por varias etapas.

El enemigo en casa, una historia de amor.

Estas elecciones más que en otras ocasiones se presenta el partido conservador mayoritario con cantidad de escisiones salidas desde sus filas en la provincia de Alacant.

En Villena hace su aparición Villena Centro Democrático desde las filas del PP.Xàbia,un fortín anticampista,que es lo mismo decir ripollista,desparrama partidos a la diestra, Nueva Jávea, Xàbia Democrática, Ciudadanos per Jávea y UCiD. Ahí queda eso.

En Torrevieja la escisión de los populares se llama Alternativa Popular de Torrevieja. Elche,a imitación del Foro Popular impulsado por el ex ministro Alvarez Cascos,hace acto de presencia, Alternativa Popular de Elche,y dos concejales populares se van al grupo mixto y fundan Iniciativa independiente.

Otra población que no repara en nuevas formaciones es Calp con Alternativa Popular,Gent de Calp,Ciudadanos de Centro Democrático y el CDS. En La Vila, Gent per La Vila.Y par terminar esta casi interminable sopa de letras aparece en Benidorm el Centro Democrático Liberal con Amor la cabeza.



Conflictos

Siglas aparte, escisiones aparte, puñaladas traperas aparte, lo que me queda claro son varias cosas.La traición pura y dura.El ansia por el poder a toda costa y en donde casi todo vale.Y lo que ya está por ver es cuanto tienen de liberal, de centro, de independiente o de alternativa estas nuevas formaciones sacadas casi por arte de magia para poder defender a los ciudadanos con no sé que programa pues algunas aparecieron el último día de su inscripción y a ultimísima hora.

En eso ya me creo más bien poco.Y en el caso de que sirvan de partido bisagra en determinadas poblaciones, a quienes apoyarán,aunque esto no me competa pero si me peocupa porque resta credibilidad a esas formaciones políticas aunque estén legalmente constituidas y bendecidas.

Con todo este popurrí no me extraña que los populares anden un pelín nerviosos ,aunque digan lo contrario- qué van a decir - y encima los casos tristemente famosos con imputados, salpicados e impregnados en sus listas.


Y lo curioso, lo más anecdótico, es que casi estos partidos retroalimentados por ex populares que se han sentido traicionados,ninguneados,apartados y en algunos casos por no ir en los puestos de salida.

Excesivas ansias de poder y protagonismo y haber exigido a la dirección la Biblia en pasta.Como ustedes pueden comprobar una auténtica historia de "amor" con el enemigo en casita,bueno en la de al ladito.

P.D.Lo que resulta increíble es oírles hablar por esas boquitas y lenguas más que afiladas de los que fueron sus amigos del alma y se querían,eso, un huevo...de pascua.


 

Paco Huesca

Recuerdos para El Barrio en un Miércoles Santo

El genocidio norteamericano en Vietnam fue una de las conversaciones más trilladas. Luego vinieron las imágenes de un París lleno de barricadas. Los cantautores. Los de entonces nos recordaban la corrupción de las democracias. Me suena ahora.

Luego nos vino la información sobre la entrada de tanques en Praga. Cuba seguía estando allí. Las dictaduras latinoamericanas continuaban bajo las órdenes directas del Gran Jefe del Norte. Y la revolución de los claveles, tan cercana. Asia era Mao-Tse Tung y África millones de negros esclavizados por el hambre. Bob Dylan ya era sumo sacerdote. Los Beatles se derrumbaron.Y Franco era el jefe de Estado.El Geneneralísimo.

 

Nuestras vidas eran un libro, una revista, un comic, una canción, una película...Nuestras ilusiones, que todo cambiara, encontrar la libertad, un amigo, la chica, un beso, una caricia...


Nuestra realidad, la reivindicación estéril, la conversación en la barra de un bar que tranquilizaba la conciencia,una cerveza con cacahuetes o similar ("pienso" le llamaba yo), la mistelita, las tascas...y algunos locales languidecían con señoritas de mala compañía pero menos.

                           

Esa era la denominación popular de origen de El Barrio.Un lugar y unas gentes que han pasado a formar parte de la modesta mitología alicantina.

Pero siempre, antes y ahora, El Barrio tuvo, tiene y tendrá su miércoles santo y por las sinuosas callejuelas de Santa Cruz baja ese día la procesión con uno ,y luego dos, tres y hasta cuatro pasos ante el asombro de las gentes.

 

Y cada año un nudo en la garganta,unos aplausos muy sonoros, una saeta en el aire y alguna lágrima se nos resbala por las mejillas.


Es El Barrio y es Miércoles Santo,ese gran día para todos, vecinos, amigos, comerciantes, creyentes y no creyentes. Es el día de la procesión, y ese día toca "subir".

 

El Barrio se convierte en una gran casa sin puertas.Y la ciudad, el miércoles santo, se hace Barrio pero con mayúsculas.




Paco Huesca

Un autobús llamado deseo

En muchas ocasiones he de tomar la línea 6. Por las tardes hay menos autobuses que por la mañana. ¿La razón? La desconozco. El otro día salí de casa a las 15: 40 para llegar a las 16:40 a Renfe donde me esperaba una persona.

Llegué justo a esa hora. Es decir, estuve esperando veinte minutos y tardé casi cuarenta en llegar al centro de Alicante.

Esta ciudad no es muy grande. ¿Quién me devuelve esos minutos? Siempre no se puede coger el coche, ni tampoco bajar andando (que lo hago en ocasiones) Tengo una vida.


Tengo minutos que rellenar con experiencias, con cosas que me hacen sentir bien. Los libros antes me "sabían" bien cuando iba a la universidad y debía tomar cuatro autobuses diarios, ahora no. Me estresa la lentitud. La parsimornia.

No me gusta estar encerrada entre esas cuatro paredes yendo a paso de tortuga como si fuera ciudadana madrileña. Lo digo por las dimensiones de la capital, no por su transporte que es de quitarse el sombrero. Y amigos, Alicante no es Madrid. Es diminuto.

Me aburro, señor responsable de los autobuses. Y además no me gusta llegar tarde. Por ello salgo con tiempo pero ¿para qué?  si usted no hace los deberes.

Esto no es la típica carta de un ciudadano enfadado a un periódico a la sección de Opinión. Es el reflejo de todos los usuarios de esta línea. No queremos TRAM, ni flores que decoren cada rincón, simplemente queremos ser dueños de nuestro tiempo. Que lo esencial, funcione.

Y ya que nosotros predicamos con el ejemplo tomando transporte público exijo un cambio. Que retiren las "cien"paradas que hay antes de llegar a la última.

A los conductores y a la única conductora (majísima) les doy un diez por su paciencia y su saber estar. Esta reflexión cargada de apatía hacia nuestro transporte público va dirigida a  los jefes, el Ayuntamiento y a quien corresponda.

A veces las cosas pequeñas pueden convertirse en grandes tragedias (laborales, entrevistas, encuentros significativos...) las personas no tomamos el autobús por su comodidad. Al menos la línea 6.

Joana Sánchez

El cutremapa.

Pasé el otro día por la plaza de Calvo Sotelo y vi - oh cielos - el nuevo mapita físico con los ríos de España.Se dice, se comenta que es una revisión que no reproducción de aquel tan grande, amplio y bello que había en el parque de Canalejas.Ni color con aquello.

Esto me parece de una cutrez tremenda. Además de pequeño, metido en una especie de piscina llena de agua, pues había llovido, bebidas y sus envases vacíos, porquería, hojas..., resumiendo sucio muy sucio,y para colmo rodeado con una especie de cadena hortera de luces,medio rota y en donde la mitad de las lucecillas se encontraban con el agua,vertidos y demás sustancias en su fondo.

Francamente horrible y sin ningún tipo de mantenimiento.


Pero eso no es lo peor de todo.

En este nuevo mapa, lo miré detenidamente, se puede apreciar la península, las Baleares y la zona norte de África en donde de alguna manera, se hace constancia de Ceuta y Melilla. Pero, oh, no están por ningún sitio las islas Canarias reflejadas en el mapa.Igual no cabían.

De verdad, un mapa a años luz del antiguo que hacía las maravillas de los que fuimos pequeños en aquellas épocas, muy sucio y sin falta de mantenimiento alguno.

 

Hagan algo,señor@s.Eso no es de recibo.

 

Paco Huesca

Semana Santa. Introducción.

Resulta una osadía hablar de estos temas cuando en nuestra ciudad existen figuras como la de Manuel Alcaraz, o el mismísimo Paco Huesca.

Pido disculpas desde ya -por si existieran errores en los datos- y dejo como pincelada que la que firma, ha vivido muchas Semanas Santas pero en otra tierra, Murcia.

Orígenes:

La Semana Santa es la conmemoración anual cristiana de la Pasión, Muerte y Resurrección de Jesús de Nazaret o, lo que es igual, conmemorar sus últimos días; por ello, es un período de intensa actividad litúrgica dentro de las diversas confesiones cristianas.

Da comienzo el Domingo de Ramos. Un inciso: en Elche, este día se celebra la Procesión de las Palmas en donde se representa la entrada de Jesús triunfante en Jerusalén.

 

En esta procesión, decenas de miles de ilicitanos recorren, acompañando al trono de Jesús Triunfante (pas de la burreta) las principales calles del centro de la ciudad, portando las palmas blancas elaboradas por familias artesanas de la ciudad y procedentes del Palmeral de Elche.Fue declarada Fiesta de Interés Turístico Internacional en 1997.

La Semana Santa finaliza el Domingo de Resurrección, aunque su celebración suele iniciarse en varios lugares el viernes anterior (Viernes de Dolores) y se considera parte de la misma el Domingo de Resurrección.

Durante la Semana Santa tienen lugar numerosas muestras de religiosidad popular a lo largo de todo el mundo, destacando las procesiones y las representaciones de la Pasión.

Procesión del Barrio de Santa Cruz (Alicante)

Imagen: lasprovincias.es

Imagen: tonyapa

Existen momentos clave, rituales dentro de estas fiestas arraigadas entre los católicos.

El miércoles de ceniza es uno de ellos. Con el ánimo de ofrecer un poco de luz a todo aquel (creyente o no) que esté interesado en conocer algo de la Historia, de los rituales y el signficado de  la Semana Santa paso a comentar esta fecha:

"Con la imposición de las cenizas, se inicia una estación espiritual particularmente relevante para todo cristiano que quiera prepararse dignamente para la vivir el Misterio Pascual, es decir, la Pasión, Muerte y Resurrección del Señor Jesús.

Este tiempo vigoroso del Año Litúrgico se caracteriza por el mensaje bíblico que puede ser resumido en una sola palabra: "metanoeiete", es decir "Convertíos". Este imperativo es propuesto a la mente de los fieles mediante el rito austero de la imposición de ceniza, el cual, con las palabras "Convertíos y creed en el Evangelio" y con la expresión "Acuérdate que eres polvo y al polvo volverás", invita a todos a reflexionar acerca del deber de la conversión, recordando la inexorable caducidad y efímera fragilidad de la vida humana, sujeta a la muerte."

He asistido a este acto en una ocasión. Tuve que acompañar a una familiar que tendría sobre los catorce o quince años en ese momento. Necesitaba a dos padrinos. Puse mi mano sobre su hombro-tal y como me indicaron- y procedieron a hacerle la cruz. Fue curioso.

Ampliación de los orígenes:

Antiguamente los judíos y otros pueblos de Oriente Próximo acostumbraban a cubrirse de ceniza cuando hacían algún sacrificio y los ninivitas (habitantes de Nínive, ciudad Asiria) también usaban la ceniza como gesto de arrepentimiento profundo. La Biblia menciona múltiples ocasiones y pueblos que utilizaban la ceniza en significado de duelo como en Mt 11:21.

Las cenizas que se utilizan se obtienen quemando las palmas usadas el Domingo de Ramos de año anterior. De acuerdo a la creencia, esto recuerda que lo que fue signo de gloria pronto se reduce a nada


También, fue usado el período de Cuaresma para preparar a los que iban a recibir el Bautismo la noche de Pascua, imitando a Cristo con sus 40 días de ayuno.

Creo que para estar a días escasos de de la Semana Santa es suficiente.


En todo caso, hoy día 14 de abril, se celebra el Triduo: En el nuevo calendario y en las normas litúrgicas para la semana santa, el enfoque es diferente. El triduo se presenta no como un tiempo de preparación, sino como una sola cosa con la pascua. Es un triduo de la pasión y resurrección, que abarca la totalidad del misterio pascual.

Dejo un enlace de una página Web donde aparecen todos los actos y el Triduo para hoy día 14.

Portal Semana Santa Alicante




Joana Sánchez

No es nada mamá, solo el recuerdo.

Mamá, nueve años ya. Y parece casi una eternidad. Porque no fue ayer. Fue un viernes doce de abril de 2002. Por cierto un día después de Santa Faz,y a una hora muy cinematográfica, las seis de la tarde.La hora de la primera sesión. Siempre el cine, mamá.

Lo malo es que fue la última (sesión) y se puso el fin a una historia que nos duró cincuenta y seis años juntos.Cincuenta y seis años de amor y de ternura,de enojos,de cariño y de lealtad inquebrantable.Más del doble que la de mi padre.

Sin pretenderlo tuve un matriarcado.Estás presente todos los días,casi todas las horas, pero en esto de los aniversarios suele ser más duro.Se agolpan los recuerdos trágicos y los momentos dramáticos.

Aunque quisiera recordar los bonitos,las épocas alegres,tu risa y lo guapa que eras (recordabas a algunas estrellas de la época como Hedy Lamarr), aunque me decías que era el hijo menos zalamero,cariñoso - en cristiano un soso - y tú la madre menos besada.

Ya sabes que lo mío siempre va por dentro.Exteriorizaba poco. Dudo exista hijo que te haya llorado- y llore- más .Perdona.Siempre digo que todas las madres son ricas cuando aman a sus hijos.No existen madres pobres,ni feas,ni viejas.Y nuestro pecado fue querernos demasiado.

Ayer cuando entré en tu casa, vi el sillón donde te sentabas,no es simplemente un sillón. Ni la mesa en donde comíamos es solo una mesa. Ni siquiera la ventana por donde te entraba la brisa primaveral es sencillamente una ventana.

Todas esas cosas,y muchas más,poseen ahora una pátina de tu cuerpo y de tu mente,una especie de resplandor que, aunque invisible,les presta un halo.Y no te hablo de los perfumes, los olores.En ocasiones abro el Chanel nº 5 o el Arpège de Lanvin, y creo andas por ahí.

Te fuiste por primavera hace nueve años y espero este año darte una bella noticia que sé te va a alegrar y mucho porque me quieres.

 

Pero de eso hablaremos con calma.Y la putada porque esa es la palabra,"cuanto más envejezco, más pienso en mi madre".

 

Bueno mamá,la frase no es mía. Es de Ingmar Bergman. Ya ves, bombón, siempre con el cine a cuestas.Y sigo.Era una gran mujer a quien debo casi todo cuanto soy. Te quiero, y besos al resto.

 

Paco Huesca